Mais do que música Papoilar #11

Há músicas que as basta ouvir uma vez para, logo que possível, ir pesquisa-las e ouvi-las até à exaustão. Assim foi ontem, quando ouvi na rádio o single "Take me to church" do Irlandês Hozier.

E hoje lá fui ao youtube ouvir essa menina... se já tinha gostado da música, depois de ver o vídeo, fiquei a gostar ainda mais pela mensagem e pela força do vídeo.

"...We were born sick,' you heard them say it
My church offers no absolutes
She tells me 'worship in the bedroom'
The only heaven I'll be sent to
Is when I'm alone with you
I was born sick, but I love it
Command me to be well
Amen. Amen. Amen..."

Porque nunca percebi o porquê de certas pessoas acharem-se no direito de desaprovar quem é que os outros amam ou com quem escolhem fazer sexo. E porque cada vez mais acho que essas pessoas, e organizações, têm frustações muito profundas e um ódio próprio que as consome até definharem em amostras de gente sem alma e coração.

E não me venham com a desculpa "Ai é uma questão de educação" porque eu também fui criada num ambiente em que se chamavam aos homossexuais "paneleiros" e às lésbicas "fressureiras" e, no entanto, respeito as decisões sexuais ou amorosas de todas as pessoas. 

Chocam-me sim, amores doentios e/ou obssessivos, relações tóxicas, mulheres mortas todas as semanas por bestas de maridos ou ex maridos ressabiados, ex mulheres que afastam os pais dos filhos porque não aceitam o divórcio, homens e mulheres que vivem casamentos de farsa e que têm amantes homens e mulheres, respectivamente, para amenizarem o sofrimento de não poderem ser aos olhos de todos o que realmente são... isso sim, choca-me. 

O vídeo foi inspirado na repressão do governo russo contra os homossexuais... e é lindo! Já as palavras de Hozier, numa entrevista que deu, são a melhor explicação para o significado desta música: "So the song is just about that - it's an assertion of self, reclaiming humanity back for something that is the most natural and worthwhile. Electing, in this case a female, to choose a love who is worth loving."

Exactamente! Escolham amar um homem ou uma mulher não importa. O que importa é que escolham amar quem mereça a pena amar.

Eu já encontrei o meu 1,90m de homem que merece o meu amor. 

E aproveitando que sei que ele lê todos os meus posts, e mais, quando estou muito tempo sem escrever aqui já me está a perguntar porquê, aqui vai:

"Amor olha-me esses triglicéridos! Quero viver ao teu lado e merecer o teu amor por muitos e muitos anos mais. Amo-te!"

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Sim sou engraçadinha, pinto as unhas mas gosto de cozinhar.

Há gente que fica muito surpreendida, que chega mesmo a duvidar e incluir piadinhas de desdém, quando digo que gosto muito de cozinhar.

Dizem que pela minha imagem não parece que goste de encostar o umbigo ao fogão.

Pois, que não podiam estar mais enganados!

Se há coisa que me põe a deitar fora de horas e a levantar-me mais cedo é a preparação de uma refeição. Gosto de preparar um plano, criar pratos novos... desta vez o vencedor foi nitidamente a "Mousse de chocolate, com mousse de morango e culi de morango e vinho do Porto", e ver a carinha de satisfação das pessoas alimentadas.

Desta vez o tema, sim dou nomes às ocasiões, era "Viagem ao Mediterrâneo", muita comidinha com sabores "portugo-espano-italo-gregos" e ambiente bem tradicional, com a ajuda da bela faiança da Bordallo Pinheiro.

Só duas fotos para não ficarem a salivar... muito.

O Romeo dá sempre uma patinha na preparação.

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Tudo sobre decotes no fundo das costas que não o são.

O meu marido, apesar de ser um rapazinho cheio de bom gosto. E com isto quero dizer que nestes três anos não o tive que reeducar na área do vestir.

Sim, admitamos meninas e senhoras, quando iniciamos uma relação, após o primeiro mês (às vezes ainda menos) já estamos a imaginar o que mudaremos, num futuro o mais próximo possível, a forma de vestir deles. 

Vá admitam!! Eles já nos toparam há muito tempo.

Tirando uma ou outra peça que eu achava demasiado à beto, nada demais a apontar.

É verdade que, aproveitando os meus conhecimentos na área e a minha forma mais aberta de ver a moda, lá lhe fui ensinando que há cores que condizem mesmo não condizendo ou que roupa bem ajustada ao corpinho faz parecer que temos menos cinco quilos do que roupa larga.

Quanto à minha forma de vestir, ele já percebeu que há coisas que eu visto que ele nunca pensaria que ficariam bem, mas como ele diz: "Bem, lá disso percebes tu".

Mas também é pessoa para me chamar à atenção quando me dá uma daquelas pancadas "fashion" que nunca deveriam ser concretizadas... como daquela vez que calcei uma soquetezinas com bolinhas, cor de meia de descanso, com uma mini saia e saltos agulha. Mal me viu perguntou-me, em jeito de afirmação/ordem, "Vais tirar essas meias, não vais?!". Ao que eu desatei a rir e a correr em direcção ao quarto, descalçando as meias pelo caminho e dizendo "tu não me deixas ser livre.".

Passados quase 3 anos ele já tem uma visão muito mais vasta do que é a moda e uma mente mais aberta para aceitar estilos diferentes. Ou não levasse ele, todos os dias, com conversas de moda, o desgraçado. Daí que há coisas que já não o surpreendem...

Na Zara, eu peguei num vestido justo, em algodão com alguma lycra. Trouxe um S e o um M, não fosse o diabo tecê-las.

No vestiário, ele perguntou se era normal aquelas costuras assim, meio esfarrapadas. Ao que eu disse que era mesmo assim.

Lá vesti, confesso com alguma dificuldade, o S. Lá estava o meu corpinho, cada vez menos parecido com uma viola, bem comprimido naquele vestido com saia lápis abaixo do joelho. Pareceu-me bem, apesar de me marcar um bocado a barriguita. E é então que ele pergunta:

Isso é mesmo assim? Olhando para o fundo das costas do vestido.

Eis senão quando me viro de costas para o espelho, e vejo um buraco que surgia bem em cima do meu coccix, ao fundo das costas, e que deixava antever o inicio de um dos "decotes" do meu corpito.

Nitidamente que uma senhora, do tamanho L, tinha tentando fazer-se caber naquele apertado vestido, qual irmã má da Cinderela, e não tendo o corpo por onde fugir, o vestido descoseu-se. 

Rimos que nem dois parvos. Sorte ser dia de semana e estar pouca gente na loja. Ele, pela minha figura... aí e tal sou toda boazona dentro deste vestido mas ainda não me apercebi que tenho um decote onde não devia. E eu, por ele achar que esse decote, poderia ser moda.

Passado esse momento humorístico lá decidi não trazer o vestido... o preço, de saldo, não compensava as horas que ia passar na máquina a remendá-lo

Conclusão da história: 

Na moda até pode ser tudo à vontade mas não à vontadinha... até para mim.

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Se não o amasse tanto namorado chegaria.

Tenho um dilema quase diário... como devo referir-me à pessoa, por sinal maravilhosa e linda, com quem partilho a cama, e todas as outras mobílias e divisões do lar?

Com os amigos mais próximos e familiares, é Rui para cá Rui para lá.

Com as colegas de trabalho, fui introduzindo gradualmente o nome e também já não tenho que me debater, tanto, com o dilema. Claro que não digo coisas como: "o meu Rui..." e já institui, no meio profissional, o termo marido.

Daqui para a frente é que as coisas se complicam... quando são desconhecidos ou conhecidos de circunstância é que é pior. 

Ao telefone com o apoio ao cliente da Edesa (por exemplo):

-  "Por uma questão de segurança, necessito que a senhora me diga qual o seu grau de parentesco com o titular do contrato."
- "Bem... vivo com ele." pareceu-me uma boa definição, melhor do que durmo com ele, né?
- Então é a companheira." conclui a simpática senhora.

Companheiro é mesmo a única forma como eu não me refiro a ele. Quando era pequenina lembro-me de ir acampar num parque de campismo onde toda a gente, mesmo quando não lhes era pedido nenhum tipo de saudação, teimavam no "Bom dia companheiro.", "Boa tarde companheiro" e assim adiante de acordo com a hora que nos cruzássemos. 
Fiquei marcada desde então.
Sim, é verdade que habitamos a mesma "tenda" mas companheiro recuso-me!!

Na maioria das vezes opto pelo termo marido mas no fundo do meu pequenino cérebro fico sempre à espera que me perguntem se sou casada. E tem alturas que uma vozinha ainda me sopra ao ouvido "Estás a mentir, sua malandra."

Namorado é aquela coisa que parece que já não chega para o caracterizar. Quando o trato por namorado tenho sempre a imagem de que vivemos em casas separadas e que nos encontramos para namorar mas no fim do dia cada um segue o seu caminho. 

Assim concluí-se que ele é meu namorado mas muito mais do que isso e que quando o trato por marido só não o é porque oficialmente não somos casados.

Vai-se a ver a culpa é toda dele... quem o manda ser a melhor pessoa do mundo para mim? Se ele não me amasse tanto facilitava-me tanto neste meu dilema.

Amá-lo menos não consigo, por isso namorado, daqui para a frente, deixa de ser opção.

Os votos matrimoniais implicam prometer, no altar, estarmos com o outro na alegria e na tristeza, na saúde e na doença, na riqueza e na pobreza, amando-o, respeitando-o, sendo-lhe fiel todos os dias, certo?
Então, como todos esses pedacinhos já são uma realidade da nossa vida em conjunto, eu, pelos poderes que me foram concedidos pelas borboletas que nos fazem cócegas na barriga, declaro-me mulher do marido mais perfeito do meu mundo inteiro.

E era só isto que eu tinha para dizer hoje.

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Começo eu a sentir uma corrente de ar... e calças "boyfriend"

Tenho trabalhado todos os dias, pelo que tenho tido pouquinho tempo para vir partilhar em palavras os meus dias (já no instagram, que é tudo mais rápido, está sempre a par das minhas peripécias). Assim, hoje dá para fazer um resumo simpático...

No fim-de-semana tive um baptizado/casamento, uma coisa simples dizia o meu namorado.

Como não tive folgas nos dias anteriores, não tive grande tempo para pensar no que vestir. Na noite anterior, que tinha reservado para passar a ferro a roupa dele e decidir a minha, tive a chamada de um amigo que me fez uma surpresa e chamou-me para a conhecer a Maria Rueff, uma das minhas pessoas preferidas do mundo... e lá fui eu com um sorriso de orelha a orelha...

Uma pessoa querida querida e normalíssima, como eu esperava, mas carregadinha dum senhor talento. Admiro-a principalmente por ter conseguido chegar, com muita insistência, ao top dos melhores humoristas deste país, onde quase todos os que lá chegam são homens. É caso para gritar, em modo pregão da Ribeira: "A Rueff é LINDA!!"

Claro, que chegada a casa, já passava da meia-noite, quem dizia que pegava no ferro ou que tinha sequer vontade para vasculhar o meu roupeiro?! "Deixa amanhã logo se vê"...

Acordei cedinho, passei a roupa dele... raios parta que as calças de sarja dão um trabalho do caraças para passar!!! e depois de constatar que o meu difusor estava descolado, o que me impediria de secar os caracóis em condições, e que não tinha as calças que queria para conjugar com o quimono, comecei uma maratona de 1h30...

Encontrar uma querida duma cabeleireira, aqui na vila, que me esticasse o cabelo antes das 11:30, ir ao centro comercial comprar umas calçitas que dessem com o quimono, voltar a casa, tomar duche, vestir-me, maquilhar-me (1/3), voltar à cabeleireira, maquilhar-me (mais 1/3), esticar o cabelo, correr para casa, arrancar no carro, na bomba de gasolina pintar 7 unhas, maquilhar-me (o que faltava), chegar à igreja e pintar as últimas 3 unhas e voilá...

Aquelas calcinhas que quis tanto, porque ficavam bem com o quimono, que ficou no carro o dia todo porque estavam 36º à sombra, pregaram-me uma partida. A meio da tarde, dei-me conta de uma aragem a subir pela calça acima, sendo que o baixo era mesmo a braguilha... vai-se a ver as calças tinham-se descosido o suficiente para haver uma valente corrente de ar naquela zona. Pior, pouco antes preguei-lhes umas valentes nódoas de ginja. Comecei logo a dizer mal da minha vida e a pôr a culpa nas invejosas ah pois, o mau olhado é terrível.

Mal sabia eu que a Stradivarius era uma empresa como deve ser... Depois de eu ter ido à loja partilhar o meu descontentamento com o sucedido, a funcionária, amorosa, mal me deixou acabar, disse logo que me trocava as calças sem problema e com nódoas e tudo.

As nódoas já não foram, porque já eu tinha começado uma luta na eliminação das desgraçadas... a quem interessar, se um dia pregarem nódoas de ginja ou cereja a solução é lavagem com água e sabão (aquele bom e à antiga, clarim ou azul e branco) e depois de molho em leite.

Hoje lá troquei as calcinhas (cheiravam a leite que tresandavam) e trouxe iguais porque nunca tinha tido nenhum problema com roupa da Stradivarius e as calcinhas ficam lindas com o meu quimono.

Já que aqui estou partilho o look de hoje, com umas calças boyfriend, que não é tendência fácil de usar. As calças deste estilo pedem, no meu caso, saltos altos e dobras nas bainhas, caso contrário fico com as pernas muito curtas. Depois, mais ajustado na parte de cima ou que deixe ver alguma pele. Também acho que ganham mais vida, quando usadas com uma maquilhagem mais forte, eu estou com um batonzinho vermelho, como quem grita "Ei, as calças podem ser do namorado mas eu sou muito mulher". Ficam bem com um sapato pontiagudo,  sandália aberta ou peeptoe, que foi o que escolhi...

Ah sim, e o Romeo continua o mesmo fofo de sempre...

Bom resto de semana...

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Havia um senhor na Foz... que vive agora com o seu final feliz.

Havia um senhor na Foz...

Havia um senhor na Foz, que eu costumava ver no café. Um dia, não sei muito bem porque razão (mas também a razão não é perdida nem achada para esta história) comecei a falar com ele.

Um velhinho dos seus setenta e muitos, que aparentava noventa, e que tinha no olhar um brilho de tristeza tão intenso que até se tornava difícil dizer-lhe palavras que lhe roubassem um sorriso.... 

Havia um senhor na Foz que perdera o amor da sua vida há dois anos. Desde então, desejara "perder-se" por igual caminho, pois a dor de estar vivo sem ela era insuportável.

Havia um senhor na Foz que quando soube que eu estava a trabalhar em Lisboa e que só vinha a casa um dia por semana me disse: "Oh..., mas isso é muito triste." Depois, parou, pensou e refez o discurso: "Olhe menina, se calhar é melhor... assim quando a menina faltar ao seu marido, ele já não sofre tanto."

Foram exactamente estas palavras, duras mas duma extrema sinceridade que me desarmaram. Era por frases desarmantes destas, que eu até me sentia culpada quando o tentava animar. Eu dizia que não, que havia mais pessoas que gostavam dele, mas na verdade eu sentia que o destino que ele tanto desejava era realmente o final feliz para esta história. 

Por vezes somos egoístas ao ponto de "proibirmos" que as pessoas morram quando tem de ser, só porque as queremos perto de nós. 

Havia um senhor na Foz, que eu conheci há um ano, um senhor avó com quem falava durante um café, ou estragadinho, como ele lhe chamava.

Havia um senhor na Foz que me mostrou só com o brilho do seu triste olhar que o amor pode mesmo ser o mais importante na nossa vida. E se duvidas o meu coração lamechas tivesse, aquelas palavras que me dirigiu no dia que soube que eu estava tão longe do meu amor, serviram para eu ter a certeza que o meu lugar era aqui... na Foz.

Prefiro a possibilidade de sofrer horrores por perder alguém que amei perdidamente, do que sofrer menos porque escolhi amá-lo à distância.

Havia um senhor na Foz, que aos olhos dos que passavam sem olhar, era um velhinho de boina ao xadrez que trabalhou toda a sua vida no mar. 

Havia um senhor na Foz, que aos olhos dos que o ouviam ao passar, era um velhinho de boina de xadrez que desejava um rápido final feliz para a sua história de amor.

Este Domingo chegou esse final feliz.

Sr Alfredo espero um dia poder encontrá-lo no céu onde vivem todos aqueles que amaram perdidamente.

Beijinhos e um "estragadinho".

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"Voltei, voltei, voltei de lá..."

OLáááá!! Ora viva gente gira e simpática.

Depois de uma pequena (mas que pareceu uma eternidade) passagem profissional por Lisboa, voltei para a minha rica Foz-do-Arelho.
Quem me tira a paz deste cantinho que adoptei há mais de 2 anos e clarooooo a presença diária do meu mais, mas muito mais, que tudo tira-me a vida.

Estou tão contentinha com o meu regresso que só me apetece cantarolar esse grande êxito da música portuguesa "Voltei, voltei, voltei de lá. Ainda ontem estava em França e agora já estou cá.". Sim, porque me senti como uma emigrante no meu próprio país...

E voltada de lá, voltei a poder saborear as pequenas coisas da vida...

Duas fotos do meu adorado "Pachá"... o restaurante/tasca que tem tudo... ambiente, decoração, coração e comida feita com tanto amor que comer por lá é um orgasmo para todos os sentidos.

Até à praia já fui... e até, eu, eu mesma, dei um meio mergulho (entenda-se sem cabelo molhado).

Mas como a vida não é realmente só um amor e uma cabana e como a formação está cada vez mais escassa e as minhas clientes de consultoria de imagem, andam como tantos outros portugueses, a apertar o cinto há que trabalhar.

Há pois, trabalhar faz bem aos ossos e tem mesmo de ser quando se tem filhos para criar. O que no meu caso, por agora, refiro-me ao gato mais felpudo e fofo da Foz e à reposição de batons do meu estojo de maquilhagem...

Este custou tanto como uma embalagem de leite em pó... Ups!!

Este lombinho não vai lá com pão e água... bem, os batons ficam mais caros.

Quem me quer ver agora, durante o período da tarde/noite é passar na Rua direita da Vila de Óbidos e passar na Loja do Vinho para beber uma bela e poderosa ginja de Óbidos em como de chocolate, pela "módiquíssima" quantia de €1,00. (Oh pra mim tão boa vendedeira).

Também já fui a um baptizado, no último Sábado, um dia sufocante de tanto calor, que pôs os meus pés a caberem com dificuldade nas novas sandálias. Eu ou a Miss Piggy com as mesmas sandálias não pareceríamos muito diferentes...

Quase dá para ouvir os meus pézinhos a gritarem...

Até parece que não estavam 40º à sombra, né?! É o verde que ajuda a refrescar a coisa.

E é isto, agora que estou de voltar vão ter de gramar comigo com a regularidade do passado.

Até já...

P.S. Prontos meu amor, já voltei a escrever no meu blogue. Mais contentinho? Dá direito a massagem no pézinho? 

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Hoje... é ele que cozinha.

Corações, corações, beijinhos, beijinhos e muitos abracinhos. É tudo o que costumo pedir para este dia.

Jantares fora, é fugir deles! Aquela coisa de restaurantes cheios de casalinhos alguns forçados faz-me um bocadinho de espécie.

Por isso, o meu jantar de Dia dos Namorados é preferencialmente em casa. A diferença é que hoje é ele que cozinha. O que podia ser uma coisa fantástica mas é mais um sentimento agridoce... nunca sei o que esperar os dotes culinários dele. Digamos que a especialidade dele é mesmo os corações, corações, beijinhos, beijinhos e muitos abracinhos.

Depois, concerto do Jorge Palma connosco. Numa atitude de castigo ao Rui Reininho que se lembrou de vir a Lisboa, com os GNR, num dia que eu não posso. 
Assim, Jorge Palma seja. No fundo são os dois da mesma colheita. Têm pancadas diferentes, os poemas do Jorge Palma fazem mais sentido mas a loucura está lá exactamente na quantidade que eu gosto. 

Nha nha nha Reininho!

E é assim...

Feliz Dia de S. Valentim

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